Мы идем и молчим. Мимо проезжают машины, проскакивает трехногая собака, проходит лето. Мы не говорим ни о первом, ни о втором, ни уж тем более о третьем. Мы и так знаем, что лета осталось совсем мало.
Вот так молча мы пришли в парк. Сегодня суббота.
Суббота – значит, будет играть оркестр.
Мы садимся на лавочку прямо напротив сцены. Мне тут нравится.
Мне тут всегда нравилось.
Тут вот эта синяя деревянная сцена, рядом стоит бетонный столб, не фонарный, не какой-нибудь еще, а просто бетонный столб, не несущий никакой смысловой нагрузки. Ровная площадка перед сценой (для танцев), кругом деревья со своими листьями, которые всюду. Мне кажется, тут всегда осень. Потому что тут всегда и всюду эти листья.
По пятницам-субботам-воскресениям тут играет духовой оркестр. По пятницам-субботам-воскресениям тут пахнет дешевым туалетным мылом и старинными духами. Вы можете называть это дискотекой для пенсионеров, но я назову это танцами. Надето все самое лучшее и чистое.
Невероятное место, знаете ли… Тут смешалась мода семидесятых, музыка сороковых и совершенно разного возраста люди. Здесь гуляют родители с детьми, собаки и голуби. Танцуют, разумеется, не все.
Ах, да, оркестр. Оркестр, между прочим, с вокалистом выступает. И какая разница, куда и как подключен микрофон.
А инструменты раза в два старше тех, кто пришел потанцевать. А музыканты от юного до седого. А впрочем, не думаю, что вы встретите тут кого-то знакомого…
Мы сели и молчим. Мы и так все знаем про это место – что тут разговаривать. Мы оба слышим, как фальшивит трубач, видим смешных бабушек с фиолетовыми волосами, танцующих в паре, и не смеёмся над ними, потому что неизвестно, какие сами еще будем в их возрасте, и самое главное, мы не говорим обо всем этом, потому что «оба двое», как говорится, видим и слышим всё это. Что тут говорить. Все и так всё знают. Поэтому мы молчим.

Я вижу сидящую на соседней скамейке девушку. Рядом банка колы и сигарета. Вокруг вьётся оса. Оркестр играет “Горную Лаванду”.
– Ты, Оль, учись, да.
– Хорошо.
-Что думаешь?
-Ничего. Вообще ничего не думаю.
– Да?
– Ага.
На самом деле я вру.
Я боюсь… Знаете, чего боюсь? Что я никогда не придумаю ничего своего. И страшно, что твой стиль письма пахнет модным писателем, твой почерк похож на почерк одного общего знакомого, ты слушаешь музыку, которую посоветовал тебе друг, а твои интонации похожи на интонации старшей сестры… И кажется, что всё уже придумано. Вы представляете себе?! Сколько людей до нас с вами жили, ведь наверняка всё уже придумано…
Или нет.

Девушка на соседней скамейке пытается отогнать осу. Рядом банка колы и сигарета. Оркестр играет какое-то танго.

– Хорошо, да? Ну, сейчас по крайней мере… Так оно спокойно, да? Не, не скучно, а спокойно… Хорошо.
– Ага…
На самом деле я вру. Мне совсем не спокойно. Мне глубоко тревожно. Как и всякого, меня волнует моё будущее. Это сейчас я сижу здесь: неторопливые шаги танцоров, вялая флейта, тихий ветер, а что будет завтра или через год – вы мне не скажете. И самое главное – непонятность, неясность. Неясно, от меня ли это зависит, не от меня ли…
Ты знаешь, что мне не спокойно. Я это знаю, ты это знаешь. И ты знаешь, что я совру, когда скажу о своем спокойствии. Но все равно спросишь. Мы все всё знаем.

Вокруг вьется оса. Девушка-на-соседней-скамейке затягивается и выпускает струю едкого дыма на осу. Осе все равно. Рядом стоит банка колы. У оркестра перерыв.

А рядом со мной нет никого. Широко расставляя шаги, к нам подходит молодой и относительно миловидный тромбонист. Или голубь. Или собака. Трехногая.
Тромбонист, широко расставляя шаги, движется прямо на нас, прокладывая своим молодым взглядом дорогу сквозь запыхавшихся танцоров. Он совсем близко.

– Привет. Я тут все на тебя смотрю, ты что-то пишешь…да…э-э-э..я тебе не помешаю? Ты тут одна сидишь же, да?

Девушка-на-соседней-скамейке вскрикнула. Вся в едком дыму, рядом банка колы, укушена осой. Справа, над бровью красно-розовый след укуса. Да, больно.

– Нет, я здесь не одна.
Мы встаем и уходим. Без разговоров. Мы молча идем и улыбаемся чему-то. Выходим из парка.
Пыльно. Мимо проезжают машины, проскакивает трехногая собака, проходят люди.
Проходит лето…

Лукашова Ольга,
11 класс

Добавить комментарий